Afinal de contas o Dia das Mentiras foi hoje ou foi no Domingo? Não era suposto termos adiantado a hora dos relógios para passarmos ao "Horário de Verão"? Qual é a parte de "Verão" no meio deste novo "horário"? Sou apologista de que no Dia das Mentiras não se deve acreditar em nada, nem confiar em ninguém. No fundo devemos adoptar a mesma postura que deveríamos ter nos restantes dias do ano. Se assim fosse, eu não teria acreditado na conversa do "Horário de Verão", e no Domingo não tinha saído à rua de bikini, mini-saia e chinela havaiana, como forma de prestar homenagem à recém chegada do Equinócio. Sim, às vezes dá-me a maluqueira e visto saias e bikinis. Fiz a depilação nas virilhas e tudo, para não se ver a farfalheira a sair debaixo da cueca, mas mais valia ter estado a cultivar matagal mais um mês ou dois. É que este meu "soltar da franga", aliado ao facto de o São Pedro estar sem fraldas para a incontinência, fez com que aqui este rapagão se constipasse.
O Fernando Pessoa dizia que "Um dia de chuva é tão belo como um dia de sol". Eu responder-lhe-ia assim: "Nos tomates é que é, Fernando!". Acredito que para um gajo que tinha heterónimos tal fosse verdade, uma vez que quando um se constipava, ele podia ser um dos outros três, e assim escusava de andar todo ranhoso, a mamar Mebocaínas e Ilvico Antigripal de oito em oito horas. Mas aqui para este poeta que vos escreve, um dia de chuva não passa de uma grande caca. Sobretudo porque as defesas do meu organismo devem ser mais fraquinhas que a dupla de centrais 'Reyes-Abdoulaye'.
E pronto, para aqui estou embrulhado numa manta, com lenços e pastilhas para a garganta ao lado. E para não deprimir, vou pensando em coisas que me fazem feliz, como imaginar o Anselmo Ralph e a Alexandra Lencastre a discutirem Economia Internacional, ou o Malato vestido de pijama de Verão.
